Señores directores de periódicos. Para ahorrarles trabajo, estos son los asuntos sobre los que me interesa hablar en las columnas que tarde o temprano ustedes vendrán a ofrecerme: televisión, rocanrol, baloncesto… En lo del baloncesto tengo mi curriculum, yo fui una estrella infantil y cadete, como atestigua la foto de arriba, en la que aunque no se aprecia muy bien, ni tampoco la melena que me llegaba casi hasta el culo, soy el primero de abajo por la izquierda. Ese día creo que metí once puntos y otros tantos al Spartak de Praga, en el mismo campeonato. También me dieron en otra ocasión la medalla al mejor jugador en el Torneo de navidad de minibasquet. Me pongo nostálgico estos días viendo el eurobasket. Todo el asco que me da la selección española de fútbol lo compenso con mi entusiasmo por Gasol, Navarro y compañía. Todos guardamos muertos en el armario. Cuando era pequeño yo era del Madrid de Ituarriaga, Corbalán, Delibasic… Romay me ponía malo y Del Corral también, pero me hacía gracia su estilo garrulo y patoso. Ahora estoy totalmente desconectado, no sé en qué equipo juegan Llul ni Victor Sada, pero me pongo al día pronto, señores directores, no se preocupen. Ayer mismo vi un Finlandia-Rusia por Marca TV y como era un resumen y ponían las mejores jugadas solo salían triples limpios,zas, y estratoféricos aliups. Y se me ocurrió una tontería. El baloncesto ha progresado mucho en los últimos años, técnicamente. Romay, por ejemplo, nunca habría metido un triple y hoy cualquier pivot de dos veinte se anima y encesta una de tres. De hecho, creo que esa depuración en la técnica de tiro, ha mermado un poco la gracia del juego, este se articula demasiado buscando el tiro exterior. No hay más que ver como anda, como alma sin pena, Ricky Rubio. La gansada que se me ocurrió fue que quizás llegara un día en que apenas hubiera fallos, y los partidos los perdería aquel equipo que hubiera errado una sola canasta, con el trauma y la responsabilidad que eso supondría para el autor de la pifia. Podría darse el caso de empates (hubo un tiempo en que los partidos podían acabar en tablas, creo) y en ese caso estos se desharían por una cuestión estética. El que hubiera conseguido las canastas más espectaculares, ganador. El baloncesto así lindaría con el arte. En fin, vamos a ver qué pasa hoy contra Serbia y cómo andan los bases (yo era base). Otro día hablamos de eso.

Esta mañana he madrugado para poder escribir un poco (a las seis me he levantado), pero mi hija también se ha levantado pronto y nos hemos puesto a ver los Lunnis. Los Lunnis me dan asco. Hubo un tiempo en que me hacían gracia, pero ya se sabe qué pasa cuando a un niño le gusta algo. El caso es que en el programa de hoy se han puesto a explicar una palabra. Una Lunni (creo que era Lulila), temblaba de frío y luego desvelaban cuál era esa palabra: Titiritar. Yo me he enfadado porque pensaba que lo estaban diciendo mal (yo diría tiritar), pero luego he mirado en el diccionario de la RAE y titiritar es correcto. Y bonito. Bonita palabra. Sobre todo cuando quien titirita es una marioneta.

Estábamos tumbados a la bartola después de comernos unos bocatas sanfermineros en la parte de atrás del Monumento a los caídos de Pamplona, cuando se nos acercó una pareja de turistas, mapa en ristre, preguntándonos qué era ese mamotreto (bueno, ellos dijeron building). Por suerte ni ellos sabían español ni nosotros inglés, así que no hubo que morirse de lacha explicando que el monumento lo era, sí, en recuerdo a los caídos de la guerra civil, pero solo a unos (a los del bando vencedor). Aún más complicado habría sido explicar lo de la plaza y la calle que hay al otro lado, a las que dan nombre el de un ministro franquista al que se le quedaba la mano tonta firmando sentencias de muerte; un ministro muy querido al parecer por la ¡presidenta, presidenta! de Navarra, Yolanda Barcina, que antes fuera alcaldesa de la ciudad, y que se las ingenió para mofarse de La Ley de Memoria histórica cambiando el susodicho nombre por uno genérico, Condado de Rodezno o algo así. Cuando utilizas triquiñuelas de ese tipo será que algún aprecio tienes a la memoria de esa persona, digo yo. Lo mismo que cuando ejerces de lameculos real y garçon del pis . «Para qué, ¿para que acabe como el rosario de la aurora, como las otras dos?», saltó el palanganero mayor, Miguelico Sanz, cuando una plebeya a la que Felipe de Borbón otorgó la gracia y el privilegio de un minuto de gloria (un minuto porque para privilegios y otras gracias ya tiene ellos el resto del tiempo) y salió a relucir el tema de la república (y entonces se acabó la campechanía, y la educación exquisita -pagada por todos nosotros- , aunque al menos el tal Felipe no se puso a hacer peinetas o a mandarcallar, como su padre).
Todo eso los retrata perfectamente, pero da lo mismo, la gente les vota (a los Borbones no, no se les puede ni votar ni botar), y con eso ya vale, o ellos ya creen que vale; la lacha, la vergüenza luego la pasas tú, al que le quede todavía alguna. Y encima, recochineo, porque ese mismo día la policía municipal de Pamplona retiraba unas flores puestas unas horas antes en el monolito en recuerdo de Germán Rodríguez, asesinado por la Policía Nacional durante los sanfermines de 1978; una muerte que nadie se ha preocupado nunca de investigar y a la que nunca se han buscado responsables. Desde luego es mucho más fácil retirar un ramo de flores que hacer volar un mausoleo. Pues hala, ¡Viva San Fermín! ¡Gora!

Una patada en ingles

¿Pero que coño pasa con el inglés, tanto inglés por aquí, inglés por allá? Que si colegios bilingües, que si campamentos de verano con inmersión linguística… Parece que es lo único que tienen que aprender los niños de hoy en día, joder. Qué nadie les enseña historia, o se la enseñan como interesa; que si quitamos la filosofía, no vaya a ser que se vuelvan locos de tanto pensar; que no saben hacer sumas con números de tres cifras, porque para eso ya están las calculadoras; que el corta pega y el rincón del vago son sus principales recursos y fuentes; ¿qué importa todo eso si son bilingües, no unos analfabrutos como sus padres, y pueden ir a cualquier parte del mundo y pedir en las tiendas sin parecer mimos, y montar grupos indies en los que las letras suenen mucho mejor, guachi, guachi?

Todo esto lo he pensado hoy, mientras leía en el telediario un titular sobre uno de esos campamentos de verano para aprender inglés -en Segovia-, que rezaba tal que así: Los niños aprenden idiomas llendo a campamentos de ingles. Me imagino que el becario que lo ha tecleado sabrá un inglés de puta madre.