Hoy voy a contar una tontada (pues menuda novedad, dirá alguno): el otro día, al acabar el partido del siglo (los siglos son cada vez más cortos, en una semana nos esperan al menos dos o tres partidos del siglo más), me llamó la atención la camiseta que se enfundaron los jugadores del Real Madrid, fabricada para la ocasión, pues en su espalda lucía Campeones Copa del Rey 2011, o algo así. Y me pregunté a dónde habrían ido a parar esas camisetas si el campeón hubiera sido el Barcelona, a dónde habrían ido a parar las camisetas que el Barça tendría también preparadas ¿Qué pasará con todo eso material? Porque eso no es lo mismo que dar al «delete» para el titular B de un periódico a la hora de cierre. No sé, igual hay por algún poblado de Africa un montón de niños con camisetas en los que el ganador de este año de la Copa del Rey ha sido el Barcelona. Es una manera bonita de cambiar el pasado, de fabricar universos paralelos. En una aldea perdida del Tibet Osasuna fue el campeón aquella vez, la única, contra el Betis. Y así.
También me pasa a veces que viendo los partidos, o no viéndolos, pienso que yo puedo cambiar el sino de los mismos. El otro día yo quería que ganara el Barça, y me da que los gafé en cuanto puse el telvisor, porque fue hacerlo y meter un gol el Madrid, y encima Ronaldo, al que no puedo ni ver. O siempre que algún equipo al que tengo simpatía consigue un buen resultado, no he visto el partido (aunque esto es fácil, en realidad no soy muy futbolero, el fútbol me apasiona más por ese tipo de detalles colaterales, literarios incluso: la copa que se le cae a Ramos -¿es un presagio, el único juguete que les compran este año y que se rompe nada más quitarle el celofán, un título menor, deslucido?…, o el cabezazo de Zidane, o el balonazo de Messi el otro día al público, gestos que humanizan a los mitos, que desdibujan una perfección casi insultante).
Una tontada, o dos, ya digo.

Hoy me he encontrado un reproductor de mp3. Un modelo viejo, o sea de dos o tres años, una víctima de la obsoloscencia programada, al que su dueño habrá abandonado por un ipod cualquiera. En sus tripas había varios discos, o como se llamen ahora. Me pregunto si es posible hacer un retrato robot de acuerdo a la música que una persona escucha. Yo, por ejemplo, en este caso, tengo mis dudas. No sé si el misterioso obsoloscente tiene 20 o 40 años, es un hombre o una mujer, si condena la violencia o la rechaza. Os dejo con la lista de discos por si me queréis ayudar a imaginarlo:

¿Copago? ¿Nosotros? Qué va, qué va, nosotros no hemos dicho nada de eso…
Mentira .
Ya han soltado la liebre y ahora toca agarrarse la cartera, porque enseguida vienen detrás los galgos, o los dóberman, a mordernos entre las piernas.
Que no, que no, nosotros solo hablamos del copago así entre amigos, en el Club Siglo XXI, son cosas que se dicen, cosas sin importancia, si a nosotros nos cuesta un riñón ir a la Universitaria por qué a los pobres les tiene que salir gratis, que paguen, como todos… pero vamos, son bromas inter pares, luego delante de los micrófonos, y en los parlamentos autónomicos, nos ponemos dignos y decimos «Copago, mientras estemos aquí nosotros nunca».
Eso también mentira. Mentira puta. Por de pronto el otro día ya se abstenían cuando salía el tema.
Esto es un saqueo continúo. Han privatizado todo, la telefonía, las cajas de ahorro…. Y sus próximas presas son la sanidad, la educación (¿por qué yo llevo a mi hija a una guardería municipal pero abono la factura a una empresa privada?). Los chandríos a pagar a escote, eso sí… Como en mi pueblo, que deja un exalcalde un pufo de varios millones de euros y la deuda a saldarla los vecinos. Toma copago. Lo que tendríamos que hacer es hacernos insumisos, otra vez, insumisos fiscales. Las hipotecas, en copago también… La revolución, o como se llame ahora, no la van a hacer Garzón, ni Mayor Zaragoza, la revolución la deberíamos hacer los que estamos fuera, los parados, los sinpapeles, los jubilados, los estudiantes, los ochocientoseuristas, los que siempre han hecho las revoluciones. Todos nosotros.. Viva Rusia. Gora Islandia. Robespierre vuelve.

Ayer decía Daniel Ruiz García en su blog que es un ludópata literario, un vicioso de los premios literarios, esa ruleta de la suerte las más de las veces trucada, con la que casi siempre suele ganar la banca, ese tapete resplandeciente bajo el cual se guardan cartas marcadas. Ayer también leía en el blog de Alberto Olmos, Hikikomori, una serie de derechos de los lectores, entre los cuales estaba el Derecho a cuestionar los premios: «Este derecho avisa de la posibilidad que tiene un lector de hacer pública manifestación de sus sospechas -fundamentadas en la propia lectura de un libro premiado o en la información que, tantas veces, puede localizarse en el propio libro o en simples búsquedas on line, y que dan pistas sobre los intereses torticeros del galardón- sobre la fiabilidad de un premio, la componenda a que se pliegan los miembros del jurado y el engaño a que se vieron sometidos 400 o 600 participantes, y, posteriormente, miles de lectores«. Y entre una cosa y otra, yo que también fui en un tiempo algo ludópata y -dado que de vez en cuando el cajón se llenaba de calderilla- todavía tengo recaídas, ayer mismo salí desplumado de uno de esos premios, con el consiguiente resquemor y sospechas, porque mi libro sin duda era el mejor -por eso se presenta uno ¿no?-, estas últimas acrecentadas con el hecho de que en la biografía de la premiada se diga que trabajó durante años como editora precisamente, oh, casualidad, de la misma colección que da nombre al premio en cuestión. Yo no digo nada más, es un dato, no cuestiono la honestidad del jurado, ni la novela, que quizás sea maravillosa e hibride que te cagas los géneros, las nuevas tecnologías, y la puedes leer en tu Ipad, el que tenga, y sus personajes estén en el Facebook, y seguro que la autora será una bella persona, y no es cuestión de aguarle la fiesta, y quizás, en definitiva, todo haya sido limpio, espero que sí, pero no me jodas, hombre, quedan tan feas esas casualidades ¿no?

El viernes echó la persiana un suplemento literario (Mugalari) y dentro de unos días lo hará una filmoteca (Potemkim). Ya no quedan tiendas de discos, ni librerías con libreros… Son inviables económicamente. Una consecuencia de la crisis. Aunque yo creo que más bien es al revés. La crisis (o la incapacidad para hacerle frente, para rebelarse ante ella) es -entre otras cosas- una consecuencia de ese desinterés por la cultura y por la creación, que nunca han dejado de ser miradas de reojo, ya se sabe, el arte es cosa de titiriteros, de soñadores algo ingenuos, de chocholocos y vagos, de gente desocupada y sin sentido práctico de la vida… Pero una sociedad conducida en piloto automático, analfabetizada, adormilada con drogas duras como la telebasura, el deporte, el centro comercial, las nuevas tecnologías al servicio del cotilleo y la dilapidación del tiempo… pierde la capacidad de pensar por sí misma, mutila su creatividad, no sabe cómo defenderse, como manejar las armas. «Indignaos», clama un superviviente de la Resistencia francesa, y empieza apuntando bien, la banca, la prensa, las grandes multinacionales, y reclamando la indignación como actitud necesaria para ser libres, dueños de nosotros mismos, pero acaba reculando con un «Indignaos, pero no demasiado», loando una no-violencia que algunos aplauden y asignan de un modo interesado a las revueltas de los países árabes, como si todo no hubiera empezado con el fuego, un hombre desesperado quemándose a sí mismo, las piedras, las comisarías quemadas, los muertos… Y sí, nos indignamos, mirando el televisor, viendo por ejemplo a Gadafi (que ha dejado de ser nuestro hijoputa, para ser un hijoputa a secas) mientras suben las facturas de la luz, la gasolina, el pan, el tabaco, el euribor, y dejamos que tiren de nosotros todo lo que les dejemos, hasta que nos rompamos y tengamos que echar, nosotros también, la persiana.