Uno de los platos fuerte del XI Salón del Cómic de Navarra es la exposición colectiva “Homenaje a Topor”, comisariada por Asier Mensuro, que rinde tributo al polifacético e influyente artista francés Roland Topor, con una colección de grabados del mismo y aportaciones de destacados dibujantes.
Patxi Irurzun
Roland Topor fue uno de los artistas más influyentes del surrealismo.
Portadista, humorista gráfico, escritor, cineasta… tocó todos los palos, y en
todos dejó su impronta, marcada por la muerte, la risa y el exceso. Junto con
Fernando Arrabal y Alejandro Jodorowski fundó el conocido Movimiento Pánico. Roman
Polanski filmó una de esas películas más destacadas tras adaptar una de las
novelas de Topor: El quimérico inquilo
(otras de las obras literarias destacadas del autor francés son los descacharrantes
relatos de Los senos más bellos del mundo
o Cocina caníbal en la que, a modo de
curiosidad, en Vasco a la vasca, da la receta para cocinar un vasco: “Corte los pies a ras de la txapela…”); pero
es sin duda en su faceta como ilustrador y humorista gráfico donde quizás más se
aprecia su estela, reconocible en una legión de toporianos declarados y otros
que lo son sin saberlo.
Asier Mensuro es uno de los primeros: toporiano acérrimo y
gran conocedor de su obra, ha sido el encargado de comisariar esta exposición
colectiva en el marco del XI salón del Cómic de Navarra. La exposición cuenta
con 51 grabados de Roland Topor y 42 obras de artistas que lo homenajean, en un
tributo tramado a golpes de whatsApp en un plazo de tiempo sorprendente, entre
el 10 de agosto y el 1 de septiembre , que solo se explica si consideramos la
admiración incondicional que despierta el autor francés.
“Inicialmente propuse al salón del cómic hacer la exposición
solo con los grabados”, nos cuenta Mensuro, “pero después pensé que podía ir un
poco más allá y puse un mensaje en Facebook, de un modo privado, pensando en
que los amigos que tengo ahí, entre los cuales algunos son dibujantes de cómic,
malo fuera que al menos dos o tres no se animaran a hacer algún pequeño
homenaje libre. Pero resultó que a las 36 horas tuve que cerrar la
convocatoria, si no quería verme obligado, paradójicamente a descolgar obras de
Topor de la exposición para colgar las de quienes se apuntaron a participar”.
La influencia de Topor es evidente en muchos de los artistas
que participan en este tributo colectivo, como el caso de Santiago Sequeiros,
que lleva el factor toporiano en su ADN; en otros quizás no sea tan clara, como
el guionista de obras como El arte de
volar, Antonio Altarriba, quien sin embargo participa con una serie de
fotografías guionizadas (imágenes que él piensa y después ejecuta formalmente
la fotógrafa Pilar Albajar) de claro tono surrealista y pánico; hay autores,
como el dibujante de El Jueves Don Julio, que ha vuelto para la ocasión a
pintar a color después de años sin hacerlo, o Fernando de Felipe, que ha
descolgado los pinceles tras veinte años retirado. Todo por Topor. Y junto con
ellos destacados artistas, como Javier Olivares, Magius, Borja Crespo, Klari
Moreno…
“He tenido incluso que “echar” de la exposición a dos de ellos”, señala Asier Mensuro: “Laura Pérez Vernetti — que cuenta con exposición propia en el Salón, en la cual se incluye su aportación al Homenaje a Topor: la ilustración de un poema de Fernando Arrabal—; y Luis Ágreda, el autor del cartel de la exposición colectiva. Ágreda, además, ha dibujado la genial cartelería de esta edición del Salón del Cómic, en la que podemos ver, entre otros, a Mazinger Z convertido en uno de los gigantes de Iruña, o un kiliki-Joker. Una edición, por cierto, la de este apocalíptico año, que a pesar de las dificultades, ha conseguido una vez más mantener la excelencia y el nivel de los invitados.
Ilustración de Javier Olivares para la exposición
“Aunque quizás lo que me ha parecido más bonito de todos los
trabajos que he recibido”, vuelve al universo toporiano Asier Mensuro, “ha sido
el trabajo de Irene Márquez, una dibujante muy joven que me reconoció inicialmente
que no conocía a Topor, pero que cuando empezó a investigar en su figura se dio
cuenta de que había recibido en realidad una influencia indirecta en su obra,
pues su huella era evidente en muchos de los autores que ella admiraba”.
Topor, después de todo, según reza en uno de los textos de
Arrabal de la exposición, es uno de los artistas más plagiados y copiados,
“como si el mundo entero le ofreciera un silencioso y sistemático homenaje”.
Homenaje
a Topor se puede visitar en el Condestable de Iruña hasta el 4 de
octubre
«EL DROGAS Y MAMEN SON UNA PAREJA DE BAILE PERFECTA» NATXO LEUZA
El director navarro Natxo Leuza estrena en el Zinemaldia El Drogas, un biopic sobre el referencial rockero en el que repasa su carrera, consigue hilvanar todos los hilos en los que siempre anda enredado Enrique Villarreal y en el que cobran especial peso la relación con Mamen Irujo, su “socia”, y la reconciliación con Boni (Barricada)
Patxi Irurzun
El rockero icónico, el activista peleón, el chaval de barrio y su “socia” de toda la vida, el niño que todavía hace txipi-txapas en el río, el abuelo y el padre y el hijo, el lector voraz, el amigo que se reconcilia con el colega junto al que comenzó a ser invencible … Hay muchos Enrique Villarreal pero todos están en El Drogas, el documental de Natxo Leuza sobre la vida del músico txantreano que se estrena este 20 de septiembre en el festival de cine de Donosti, en la sección Zinemira, donde competirá por el Premio Irizar al cine Vasco.
Y junto con El Drogas, los suyos. Porque “Si estás al lado
de El Drogas, eres un buen tipo”, dice Fito en la película (además del cantante
bilbaíno en el documental intervienen, entre otros, Rosendo, Gorka Urbizu, Christina
Rosenvinge, Carlos Tarque, Kutxi Romero, Marino Goñi, Clemente Bernad o Javier
Gallego “Crudo”). Y, por supuesto, Mamen, la “socia”, siempre a su lado y
coprotagonista indiscutible en esta película, en la que Enrique Villarreal, el
hombre que camina torcido para ver la vida equilibrada (o quizás sea al revés, la
vida es un alambre torcido y El Drogas quien
consigue mantener el equilibrio sobre él) y que no se deja nada en el tintero en
este documental, en el que se desnuda, se despoja de su pañuelo en la cabeza y
habla sin tapujos (o con silencios significativos) de Barricada, de su relación
con las drogas, del alzheimer de su madre, de la muerte del primer batería del
grupo, Mikel Astrain, o del emotivo reencuentro con Boni, tras el cáncer que
arrebató a este la voz.
“El Drogas”, producido por NARM films y Marmoka Films (y por los cientos de personas que han participado en el crowdfunding), es el primer largo de Natxo Leuza, después de recibir numerosos premios con cortometrajes como Born in Gambia. Junto con él han participado en este trabajo Iñaki Alforja, director de fotografía, Mikel Salas, autor de la música original, Andrés García de la Riva en la comunicación, Fermín Urdánoz en el diseño gráfico, Daniel Ciaurriz en el sonido y María Guzmán Ligorit y Rosa G. Loire en la dirección de producción. A solo unas horas del estreno en el Zinemaldia encontramos al director navarro con los nervios a flor de piel ante la puesta de largo y, a la vez, con la tranquilidad y el premio ya obtenido que le otorga saber que El Drogas y a Mamen se han quedado “a gusto” tras ver el documental.
Creo
queEl Drogas era reacio a hacer un
documental sobre él. ¿Por qué a ustedes les dio el sí?
Pues no sé hasta qué punto ha rechazado propuestas como la
nuestra, lo desconozco, pero a nosotros nos dio el sí porque creo que se lo
propusimos en el momento justo. Había pasado el tiempo suficiente para hablar
sobre su pasado y sobre la ruptura con Barricada desde la calma y sin
rencor.
¿Cómo
ha sido hacer una película sobre alguien como El Drogas, con una vida tan
intensa, siempre enredando? ¿Cómo han conseguido hilar y equilibrar todo eso?
Ha sido muy complicado, porque Enrique es un artista
incansable, siempre anda metido en diferentes proyectos, siempre está creando y
además todo lo que hace o dice es interesante. Intentar meter todo eso en una
película de ochenta minutos es imposible, así que fuimos eligiendo lo más
interesante para contar quién es.
En ese
sentido, la película arranca con una declaración de intenciones, incluso
formalmente, con imágenes de conflictos, hechos históricos… ¿Se trataba de
marcar territorio, dejar claro quién es El Drogas, su carácter peleón?
Más que dejar claro quién es, es contar por qué es como es.
Todas esas imágenes nos dan pistas del tiempo que ha vivido Enrique y qué
sucesos lo han ido marcando. Y esos hechos, marcan la
trasformación de un país a la vez que el propio Enrique también se va
transformando.
En otra entrevista hace meses contaban a GARA que su idea inicial era hacer un documental sobre música, pero que eso cambió a la vista de las diferentes facetas de El Drogas…
Bueno, no ha cambiado tanto la idea inicial. La película es
un biopic sobre uno de los músicos
más influyentes de la historia del rock de los últimos cuarenta años.
¿Qué
referentes han manejado? Usted ha mencionado alguna vez alguna vez La
mugre y la furia, el documental sobre los Sex Pistols…
Sí, mi referencia a nivel internacional es Julien Temple. Es
un director que filmó como nadie la efervescencia del punk en la Inglaterra de
finales de los 70. Su documental Filth
and the Furius me parece una obra de arte por cómo consigue unificar el
contexto social de la época con la transformación de los personajes. A nivel
nacional, no ha sido una referencia para la peli porque lo acabo de descubrir,
pero Alexis Morante ha hecho varios documentales musicales espectaculares como
el de Bunbury, El camino más largo,
el documental sobre Camarón, que es espectacular el trabajo de archivo que
tiene, y el de Alejandro Sanz, que también es brutal. Creo que es un director a
tener muy en cuenta.
En aquella
entrevista anterior hablaban también de la universalidad de la película, por
las historias de crisis y superación, la ruptura de Barricada, el alzheimer de
la madre de El Drogas…
Esta película narra una historia universal y única. Ofrece
el retrato humano de un músico que, tras haber liderado una de las mejores
bandas de rock de la historia y haber disfrutado el éxito, conoce el rostro
menos amable de la vida, es expulsado de su grupo por sus amigos y cae hasta
tocar fondo. Es una historia de bajada a los infiernos donde esa situación hace
que Enrique se replantee cuales son las cosas más importantes en la vida.
Respecto
a eso, la reconciliación con Boni está muy presente, y también hay una historia
de amistad que supera dificultades y baches.
Exacto, esa reconciliación con su amigo de toda la vida, es
uno de los temas más importantes de la película. Es una decisión sacada de esas
conclusiones que Enrique toma tras tocar fondo, tras sentirse traicionado, pero
al final todo ese rencor desaparece en cuanto a su amigo le pasa algo muy
trágico, empatiza con él y desde el momento que se entera de la noticia de su
enfermedad, intenta reconciliarse y ponerse a su lado para lo que necesite.
Esas son las decisiones realmente importantes que se toman en la vida.
Otra de
las partes importantísimas de la vida de El Drogas es su familia ¿Qué papel ha
tenido Mamen en la peli?
Mamen es el personaje más importante después de Enrique en
la película. Es una mujer que hay que descubrir, porque es interesantísima.
Tiene una gran personalidad, y un pensamiento propio y único. Ella se mueve por
la vida con mucho humor y con cierta chulería, porque como dice ella, es de la
Txantrea. En el trabajo es incansable, como El Drogas, por eso se complementan
tan bien. Son una pareja de baile perfecta, con el mismo engranaje. Mamen
intenta aplacar todo lo que le viene del exterior a Enrique para que pueda
dedicarse a lo que sabe hacer, a crear historias, y a sacar todos sus proyectos
adelante. No hay Enrique sin Mamen ni Mamen sin Enrique.
¿Y la
madre de El Drogas?
Su madre ha sido de las figuras femeninas más importantes en
su vida. Enrique nos dejó acompañarlo a la residencia Landazabal donde cuidaban
de ella por su Alzheimer. Nos contó con toda normalidad del mundo, como siempre
hace Enrique hable del tema que hable, cómo fue ese proceso de ir acompañando a
su madre en esa enfermedad tan dura. Y de ese día me llevo uno de los momentos
más emotivos que viví con él. Después de cantarle, acariciarle y pasearle, saco
un libro de poesía y le leyó un poema de Eduardo Galeano al azar, y casualmente
se titulaba, Allá en mi infancia. Fue algo precioso.
Hay
temas espinosos que El Drogas no ha eludido, Barricada, las drogas, el sexo…
Como he dicho antes, Enrique no elude ningún tema y habla de cualquier cosa con mucha tranquilidad y naturalidad. E incluyo también a Mamen, juntos nos cuentan muchas vivencias personales y como las han ido superado a corazón abierto.
¿En qué
momento y por qué decidís parar? Porque la historia podría haber seguido…
Bueno decidimos parar justo después del confinamiento por el
Covid 19. Creíamos que era el momento ideal, porque en ese parón pudimos
avanzar mucho en montaje y desgraciadamente ya no había muchos eventos nuevos
por grabar, así que pensamos que ese era el momento ideal para parar y cerrar
la película.
Para
acabar ¿qué supone para vosotros estar
en el Zinemaldi y qué esperáis?
Supone cumplir un objetivo. Todo el equipo, incluido El Drogas, queríamos estrenar en Donosti. Conocemos muy bien el festival, y nos apetecía estrenar en casa y en uno de los mejores festivales del mundo. Yo he estado varias veces pero nunca como director, es mi primer largo y estrenar en San Sebastián supone que la película comience de la mejor manera. Estrenamos en la sección Zinemira, películas de producción vasca, el día 20 de septiembre. Y con muchas ganas de ver la reacción del público
“Ha sido una catarsis confesar ciertas historias ante la cámara”
Enrique Villarreal, El Drogas
No será la primera vez que la música de El Drogas se escuche en el Zinemaldia. En 1986, en 27 horas, la película de Montxo Armendariz que consiguió la Concha de Plata de aquella edición sonaba de fondo Esta es una noche de Rock&Roll de Barricada, cuando Martxelo Rubio entraba en un bar de la parte vieja de Donosti. Ahora, Enrique Villareal vuelve al festival por la puerta grande con el estreno de El Drogas, el documental de Natxo Leuza que hace un emocionante recorrido por la trayectoria del músico txantreano desde aquellos años 80 hasta hoy. Le robamos a El Drogas cuatro preguntas, pocas horas antes de sus botas conozcan como huele el suelo (de alfombra roja)
¿Qué sintieron usted y Mamen cuando vieron el documental acabado?
Fue emocionante ver por fin
en pantalla grande el resultado de tantas horas de trabajo. Sobre todo por el
equipo técnico del rodaje. Lo que aparece en el documental es claramente la
visión de Natxo Leuza sobre los personajes y épocas donde esos personajes (me
refiero a Mamen y a mí) han ido aprendiendo a vivir.
En el documental hay muchas secuencias en las que ustedes cuentan cosas muy íntimas, por ejemplo, la noche que perdieron juntos la virginidad, la reconciliación con Boni…¿Se han sentido cómodos con las cámaras?
De alguna manera ha sido
una especie de catarsis confesar ciertas historias delante de una cámara pero
tal y como se desarrolla la trama, todo tiene su sitio.
En su caso estás más acostumbrado, pero ¿cómo lleva Mamen mostrarse públicamente, convertirse en protagonista? ¿Hay una parte de reconocimiento a una labor que a menudo queda oculta por los focos, las lentejuelas
Absolutamente sí. Detrás de
lo que colorean los focos existe un trabajo inmenso de mucha gente. Y detrás de
la vida particular de una persona (en este caso ese tal Drogas) existe una
persona con la que he compartido sueños y pesadillas, triunfos y derrotas,
borracheras de felicidad y resacas tormentosas.
Por cierto, ¿qué se va a poner el día del estreno?
Seguramente vaya de traje como cuando salgo a cantar en los bolos. Esto sigue siendo parte de la farándula. Pero por dentro llevaré la camiseta en recuerdo a los jóvenes de Altsasu.
Publicado en «Rubio de bote», colaboración quincenal para magazine ON (diarios Grupo Noticias), 19/09/20
La cola era larga (vaya, había pensado escribir un artículo de prosa poética, pero me parece que esta no es una buena manera de arrancar. Probemos otra vez). Había cola cuando llegué al concierto de Anari, en la Taconera de Pamplona (mejor). Unas vallas y algunos chalecos fosforitos separaban el escenario de aquellos que, una vez completado el aforo, finalmente nos quedamos fuera. Pero tuve suerte y entre los setos que rodeaban la zona encontré un caminito que conducía hasta un pequeño y escondido jardín, con dos bancos, uno de ellos libre —el otro lo ocupaban tres veinteañeros—, desde el que se escuchaba la música pero no se veía a los músicos.
Era muy extraño.
Todo es extraño,
últimamente.
Así que me senté
allí, cerré los ojos y me dejé hipnotizar por el temblor en la voz de Anari.
Imaginé, esta vez, que a sus espaldas la estatua de Julián Gayarre le hacía los
coros con su garganta de diamante y su pecho hecho añicos, en otro escenario,
mientras pescaba perlas.
Después llegaron
los murciélagos.
Los días eran ya
más cortos y las noches más frías.
Recordé cuando
era niño y allí mismo, en la Taconera, anudábamos los jerseys y los tirábamos a
lo alto y los murciélagos, burriciegos, se arrimaban confundidos a ellos.
Luego Anari cantó
Orfidentalak y yo me estremecí, al menos hasta que las notas del piano
fueron sustituidas por el tintineo de los vasos y las risas desenmascaradas y
las conversaciones tontilocas que llegaban desde el Café Vienés.
Para entonces
era ya de noche. Frente a mí los veinteañeros del otro banco fumaban marihuana
y se poliamaban con pereza, solo por el gusto de convertirme a mí en un viejo
verde, ignorando que antes que ellos yo también y otros cientos de adolescentes
pamploneses regamos la piedra de su banco con el caldo de nuestros corazones
salvajes y hambrientos.
Cuando acabó el
concierto regresé a la parada del autobús atravesando el casco viejo, me comí
un frito de huevo en el Río, en el televisor el telediario hablaba de Messi, varias
personas miraban pasmadas la pantalla y yo me acordé otra vez de aquellos
murciélagos de mi niñez, revoloteando alrededor de un jersey.
Después, cogí la
villavesa. Durante el trayecto leí, presbicioso perdido, un artículo de Noam Chomsky en el que se
cuestionaba si la vida humana sobrevivirá a las decisiones de algunos payasos
sociópatas. Y unas páginas de la última novela de Beñat Arginzoniz, titulada La ciudad del fin del mundo.
Todo parecían señales del apocalipsis. Cené, de hecho, brócoli frío y después,
cuando por fin me tumbé en el sofá, la tierra tembló, como si Pachamama
tarareara una canción de Anari.
Todo es muy extraño últimamente. Pero todavía hay quien escribe canciones hermosas, como Orfidentalak, y buena poesía (o prosa poética, esta de verdad), como Beñat Arginzoniz. Todavía hay ancianos que pasean cogidos de la mano. Todavía, cerca de las vallas que cortan el paso hay caminos escondidos por los que seguir adelante. No, esto no es el fin del mundo, solo el del verano. El contador del Río todavía solo marca menos de un millón de fritos de huevo.
Publicado en «Rubio de bote», colaboración quincenal para magazine ON (diarios Grupo Noticias) 05/09/20
No todos
los días le dejan a uno un lingote de oro en el buzón. Bueno, era
un cómic. Bueno, un cómic que parece un lingote de oro. En todos
los sentidos. Se titula Primavera para Madrid, el autor es
Magius y lo publica Autsaider Cómics, una editorial que también
vale su peso en oro. Primavera para Madrid es una ficción
política en la que se trenzan magistralmente varias tramas (tarjetas
Black, Gurtel, el Pequeño Nicolás, el elefantazo real…) y que se
presenta en un llamativo formato, con tinta dorada. Mucha tinta
dorada, en la portada, el lomo, todas sus páginas… Primavera
para Madrid, de hecho, luciría estupendamente en las
estanterías de todos esos personajes y personajillos de la
oligarquía patria cuyas miserias -es un decir- el cómic airea. El
fulgor de la edición, de todos modos, no puede despistarnos, ni es
solo lo que convierte a este libro en una joya. Magius ha conseguido
trazar un guion minucioso, ejecutado además con un dibujo fino, en
el que confluyen y se reconocen con pelos y señales algunos de los
casos más sonados de corrupción de los últimos años y que
cuestiona la falta de escrúpulos y la impunidad de las élites
políticas y financieras, dejándonos un aterrador -por lo real-
retrato del país en que vivimos.
Hemos
dicho, de hecho, antes que Primavera para Madrid es una
ficción, pero quizás esa sea solo la coartada para que la realidad
resulte creíble, no olvidemos que en España hay, por ejemplo, un
exjefe de estado -al que nadie eligió; bueno, sí, un dictador-
huído ante la clamorosa sospecha de sus delitos fiscales o un
expresidente del Gobierno al que la mismísima CIA apunta como
creador de un grupo terrorista.
Y no pasa
nada.
Primavera para Madrid es un cómic, pero tal vez debería colocarse en las baldas de los libros de historia de todas las bibliotecas o recomendarse como lectura en universidades e institutos, pese a lo cual su proceso de edición no ha sido fácil, como no lo está siendo el de promoción. Lo contaba el editor de la obra, Ata Lassalle, hace unos días en un inusual mensaje en las redes sociales que desvelaba todos los entresijos, casi siempre desconocidos, que acompañan a la publicación de un libro. Hablaba, por ejemplo, de por qué decidieron entintar el cómic en negro y oro: “El oro lo tenía todo, subrayaba el despilfarro, la codicia y el exhibicionismo, lo noble y lo hortera” . Y contaba también cómo consiguieron, gracias a unos polvos mágicos y un proceso de secado de los pliegos del cómic en una gran nave indutrial, que la empresa no fuera ruinosa y el libro pudiera llegar a nuestras manos o a nuestros buzones convertido en un lingote de oro pero a un precio similar al de cualquier otro cómic (22 euros). Lo cual le aporta todavía más valor, pues estamos, por una parte, ante una obra casi artesanal, y por otra y sobre todo, ante el emocionante empeño de un editor valiente, que navega a contracorriente, haciendo honor al nombre de su editorial (Autsaider), y que se juega, como el autor, el cuello y en su caso además los cuartos para que seamos los demás quienes nos enriquezcamos leyendo obras tan recomendables y exquisitas como este Primavera para Madrid, de Magius.
En “¿Dónde está nuestro pan?” el escritor Abel Aparicio recopila tres novelas cortas con nexos comunes como la represión franquista y la resistencia obrera en las comarcas rurales de León o la importancia de las mujeres en esas luchas. El tercero de los relatos traza hilos que llegan hasta la actualidad y unen Euskal Herria con las cuencas mineras leonesas.
Las tres novelas que componen el libro tienen
algo más en común: todas ellas son historias reales. En una de ellas, la que da
título al volumen, de hecho y por novelescos que resulten, se incluyen pasajes
de una causa judicial abierta contra un grupo de mujeres que, en 1941, inician
una protesta demandando el pan que les ha sido arrebatado. La segunda de las
novelas, Tren 485, no resulta menos increíble, pues narra el
asalta y robo de un tren de un grupo de republicanos huidos, una vez acabada la
guerra. Una historia que en otros lugares habría inspirado películas y que
entre nosotros ha sido silenciada. La
línea, por último, cuenta una historia en la que tiene gran presencia la
emigración leonesa a Euskal Herria y en la que se incluyen guiños a grupos como
Barricada, Gatillazo o Los Chicos del Maíz. Todo ello contado en un acertado
tono sobrio para esta primera incursión del poeta llionés en la narrativa de la mano de Marciano Sonoro Ediciones.
Las tres
historias que cuenta en ¿Dónde está
nuestro pan? están basadas en hechos
reales. ¿Cómo llega a conocerlos y qué es los que le interesa de ellos?
En la provincia de León hay varias cuencas mineras, una de ellas es la del
río Tremor, en la comarca del Bierzo. Recorriéndola con la bicicleta me di
cuenta de que era el lugar propicio para ambientar una novela. El paso
siguiente fue conocer a la gente de sus pueblos, protagonistas en primera
persona de lo que allí ocurrió. Para finalizar, le solicité información a un
amigo historiador, Alejandro Rodríguez, y a la Asociación para la Recuperación
de la Memoria Histórica. En poco tiempo recopilé tanta
información que decidí estructurarla en tres relatos.
Son también
todas ellas historias que transcurren en León, una tierra muy castigada por el
franquismo y que también se convierte en un cruce de caminos, en el que
confluyen las historias de otros represaliados de otras partes del Estado…
La represión en el País Leonés fue atroz. Pese a no ser frente de guerra —salvo
la zona norte de la provincia de león—, el número de fusilados en Salamanca fue
de unas mil personas, dos mil en Zamora y más de tres mil en León. Sobre los
represaliados, algunos de los ferroviarios que se mantuvieron fieles a la República
fueron enviados, como castigo, a Torre, pueblo en el que transcurre el primer
relato.
Yendo por
partes, la primera de esas historias habla de una revuelta ligada como tantas
otras a lo largo de la historia y de las revoluciones al pan, aunque en este
caso se trata de una revolución casi doméstica, y de una pequeña gran victoria.
¿Qué importancia le da a esto último?
Imagínate un grupo de treinta y nueve
mujeres dirigiéndose en 1941 al ayuntamiento de cualquier pueblo reclamando el
pan que les correspondía, la imagen es muy potente. Hace falta mucho valor para
hacer eso en aquella época. Las implicadas, en su mayoría y tal como refleja la
causa judicial, eran parejas de los ferroviarios desplazados, pero también
había gente del pueblo. Esa unión simboliza muchas cosas, pero fundamentalmente
la conciencia de clase.
En esta
primera novela, se resalta el papel de la lucha de las mujeres durante el
franquismo, a menudo silenciada, y sobre todo en los ambientes rurales…
Las mujeres fueron los pilares con los que se mantuvieron las cuencas
mineras. Trabajaban en la mina, en el campo y en casa. Escribiendo estos
relatos pensé muchas veces en Dolores Ibárruri, ella mamó todo esto. Gallarta
no tuvo que ser muy diferente a la cuenca del Tremor.
El segundo de
los relatos cuenta un asalto a un tren que en otros países habría inspirado
películas, pero que para nosotros es muy desconocido. ¿Por qué cree que es así?
El asalto al tren 485 fue llevado a cabo por un grupo de huidos en octubre
de 1939, medio año después de acabada la Guerra Civil. El botín, 127.451´27
pesetas. Si esa noticia se propaga, podría sentar un precedente muy peligroso
para el régimen, de ahí su ocultación. Sobre la película o serie aún estamos a
tiempo. Si hay algún director en la sala…
Y llegamos a
la tercera historia, en la que entrelaza pasado y presente. ¿Hay un deseo
de subrayar que el legado de quienes protagonizan sus historias sigue
vigente?
No me cabe duda. Todo tiene un porqué y, la educación que recibieron las
hijas e hijos de las personas
represaliadas, hoy puede verse en las nietas y nietos. Nada es casual. Hay
descendientes de mineros represaliados que hoy votan a partidos de extrema
derecha. El miedo provoca posicionarse en las antípodas ideológicas de las
personas que sufrieron aquella represión. También, claro, hay ejemplos de
continuar la tradición familiar. La transmisión transgeneracional de los
traumas de la Guerra Civil y la represión franquista debe analizarse más a
fondo. Un centro de Iruña estudió este
fenómeno, pero en el Estado español este tipo de trabajos brillan por su ausencia.
En este último
relato, además, habla también de emigración, en concreto de la que muchos
leoneses hicieron a ciudades como Bilbao…
No conozco el número de personas que desde León emigraron a Euskadi, pero
la cifra es altísima. Sin ir más lejos, mi vecino de San Román de la Vega, mi
pueblo natal, se fue a Bilbao. Por otra parte, el conocido como tren de la
Robla —que trasportaba el carbón de León a los altos hornos de Bizkaia— fue
otro nexo de unión.
Para acabar,
como curiosidad, hay en esta parte varias alusiones a grupos como Barricada,
Gatillazo… ¿Es un pequeño homenaje?
Todos tenemos nuestro grupo, el mío es Barricada. Sobre Gatillazo, poco que
añadir, sus letras parecen escritas actualmente. Echo en falta música combativa
en la actualidad, por eso también nombro a Los Chikos del Maíz. Barricada dejó
escrito “Déjame que en estas líneas escritas regrese a los maestros que dieron
su vida y su sangre por dar al pueblo conocimiento. Evaristo esta otra: “En una
cuneta entre calaveras agujereadas nació la democracia”.
