Hoy no hay huelga. Las amas de casa no tenemos derecho a la huelga. Es más, a mí me ha tocado redoblar esfuerzos. Hugo, mi hijo mayor, no tiene escuela y Malen la pequeña está con conjuntivitis y no puede ir a la guarde en plan piquete, a contagiar a los demás niños y mandarlos a casa. En los telediarios y en los periódicos, en eso que llaman medios de información (medios son de algo pero de información, ¡no me jodas!) tampoco hay huelga, Para noticias ya está el humo o el Real Madrid. Yo mismo me acabo de enterar de que la huelga no es solo de «aquí», de los sindicatos nacionalistas, o sea de la ETA, que dirían, y que también está convocada en Galicia y Cataluña. Los que no convocan, ni en las comunidades díscolas ni fuera de ellos son los sindicatos «mayoritarios», que están negociando algo, no se sabe muy bien qué ni para quién y que de vez en cuando hacen como que se enfadan y eso. Me parece muy triste porque desde hace mucho tiempo yo no recuerdo que haya habido tantos motivos para echarse a la calle (también me parece triste a la inversa, cuando son esos sindicatos los que convocan sus huelguitas raquíticas y los demás no las engordan). Pero bueno, la desmovilización es la consecuencia de muchos años de hamburguesas y fútbol, de Salvame y Sálvame de Luxe, y ahora cualquiera puede decir «No, nosotros no cerramos porque un día de cierre supone muchas pérdidas», o quejarse porque los servicios mínimos cubren solo el 80%, y quedarse tan pichi. Para mí es también una incógnita saber en qué piensan cuando oyen la palabra huelga los más jóvenes. Nosotros en el instituto hacíamos huelga un día sí y otro también, había asambleas, sentadas manifestaciones… Todo eso formaba parte de nuestra vida, de nuestro vocabulario, a veces hasta se convertía en rutina o en algo lúdico, y otras nos usaban como carne de cañón, carne fresca que echar a los perros, pero otras creíamos en lo que hacíamos y en que conseguiríamos algo (de hecho, alguna vez conseguimos algo) y una forma de medir el éxito de las huelgas era saber el paro en la enseñanza media. Hoy, en esta dictadura del buenrollismo y lo políticamente correcto supongo que más de uno se echaría las manos a la cabeza si los chavales de catorrce, de dieciseis años decidieran parar, aunque lo estuvieran haciendo porque sus padres llevan en casa varios meses. Pero bueno, eso no va a pasar, a menos que les corten el Facebook.
Mi hijo Hugo me preguntó el otro día a ver qué era una huelga. Yo le dije que era una protesta. «Una protesta por qué. Porque hay muchos aitas que se están quedando sin trabajo, y porque unos señores muy malos cada vez nos están quitando más cosas, cosas que son nuestras y nadie dice nada.» Yo sí, yo manipulo así a mi hijo, a ver si dentro de seis o siete años ellos empiezan a cambiar de una vez todo esto y a tener un poco de la conciencia social y de la dignidad que hemos perdido durante todos estos años de opio para el pueblo y humo de adormideras.

Estimados amigos: disculpen si a lo largo de esta carta no guardo las formas –comenzando por el título– pero ¡estoy indignada! Juan Pablo II lo profetizó: la televisión es el Anticristo. Y bodrios como el que nos ocupa, “Crónicas Saturninas”, foro abierto a todo tipo de pervertidos, se encargan de hacer el verbo carne.

La semana pasada este “programa” recibió la vista de varios monstruos a los que en lugar de un plató debería echárseles de comer en un zoológico:

“Pajas con alhajas” era su particular aportación a este supermercado de la aberración y la proeza consistía en travestir la mano pecadora con joyas, dejar crecer incluso las uñas y pintarlas –súmese, pues, además el descarrío de la inversión–…

Imagínense a este Leviatán de provincias depilando su manaza picoteada por la viruela, los callos del nefando y solitario vicio, cubriendo con esmalte de color sangre sus uñas salpicadas por la metralla de miles de disparos de esperma; imagínenlo rodeando con los cinco dedos su impúdicamente enhiesto falo, conteniendo con un apretón el pálpito de sus venas, henchidas por una demoniaca posesión, retirando delicadamente su repugnante prepucio y descubriendo un glande purpúreo, sacrílegamente semejante al manto de un cardenal; imaginen el receptáculo de su mano acariciando ese trozo de carne que algún día será pasto de gusanos, primero despacio, revolcándose en su propia inmundicia, convirtiéndolo después en un mondongo rosado, arriba y abajo, arriba y abajo, en el que sólo se distinguen los deslucidos destellos de la bisutería con que se ha adornado para la ocasión; imagínense por último apurando el cáliz hasta la hez, abombado su cuerpo por la depravación, acelerando sus repulsivos movimientos y finalmente exorcizando los mil demonios que se apoderan de su cuerpo en una convulsión tras la que brota un litro, espeso y nacarado, de semen desperdiciado: sangre de ángeles.

¿Son capaces? Yo, personalmente, no, no puedo imaginar tamaña abyección. Sin embargo, y retomando la profecía que hiciera su santidad y servidora mencionara al inicio de esta carta, que ya finalizo, la televisión es, efectivamente el Anticristo, sus tentáculos son legión, hábilmente disfrazados, y el objeto de esta carta no es otro que alertar a las mentes calenturientas.

http://www.mediafire.com/?2g4l132lqgxa7yk

http://issuu.com/agoralarevistadeltaller/docs/agora_n__22_bolet_n_7

Ayer me llegó un email, de esos en plan pásalo, vamos a armar la de dios, con un texto que se titulaba «Españoles, ¿sois idiotas?» y que -decían- firmaba Arturo Pérez-Reverte. Yo que no soy lector de los libros de Reverte, precisamente porque de vez en cuando leo sus artículos de opinión, me di cuenta inmediatamente que él no había escrito eso ni por el forro de los cojones -esto es para que se vea que efectivamente leo sus artículos-. No sé quién ni por qué se ha hecho pasar el texto por revertiano, quizás buscando un mayor efecto viral o que el bravo articulista entre al trapo y se revuelva, como esta semana hizo uno de sus vecinos de papel, Carlos Herrera, a cuenta de otro texto atribuido falsamente a él. Lo que que me sorprendió fue que a uno de los autores más leídos o al menos más vendidos en España se lo confunda con una carta al director que en realidad escribió un tal Jesús Sanz Astigarraga, en Diario de Noticias (que entre eso y los de las lolitas japonesas de Sánchez Dragó se está convirtiendo en un suministrador de polémicas). La carta, por cierto, está, en mi modesta opinión, bastante bien y ha generado torrentes de comentarios en los diferentes blogs y foros en los que ha prendido. Pero es curioso también comprobar como estos cambian cuando es el autor original quien la firma o lo es Pérez-Reverte. Al escritor no le tose apenas nadie, plas, plas, sus palabras, aunque sean apócrifas, parecen venir revestidas con un magisterio irrebatible, tiene más razón que un santo, y además como es Pérez Reverte puede decir lo que le salga de los santos huevos. Pero cuando a quien se le atribuye es a su autor original, ah, amigos, la cosa cambia, los comentarios de apoyo y elogio se alternan con otros en los que se insulta, se amenaza, hay quien ha sentido herido su orgullo patrio (por eso de mezclar la idiotez con los españoles y que encima lo firme un vasco; aunque yo creo que en realidad el autor está usando un recurso retórico y se incluye a sí mismo en ambos conceptos -y además, ¿qué debía haber puesto? ¿Chiquitistanís sois idiotas?), y en definitiva se mira el dedo que apunta a la luna en lugar de la luna.
Yo no sé si somos idiotas o no, pero desde luego a menudo nos tratan como si lo fuéramos. Basta con escuchar cualquier telediario. Ayer mismo, en una tele local, apareció una noticia sobre sobre la remozadas murallas de Pamplona, en plan «ay, que chulas nos han quedado», y un chiringuito municipal que han montado con exposiciones, visitas guiadas y todo el monario, y casualidades de la vida, quien salía hablando de todo ello era el flamante y nuevo candidato a la alcaldía de Pamplona, unn señor que hasta ahora no tenía cara y que atiende al zumbón nombre de Maya, director del área de urbanismo de Pamplona (que es lo que nos faltaba, un urbanista en una ciudad en la que el cemento es moneda de cambio -entre las medallas del señor Maya, está por ejemplo, el parking de la Plaza del Castillo, que como de todos es sabido contó con el repaldo unánime de todos los pamploneses, y por eso no hizo falta someterlo a referendum, aunque lo pidieran, por pasar el rato, más que nada, 25.000 firmas). O cuando hablaban de las detenciones del aparato (aparato se le llama a algo cuando no se sabe muy bien qué es) Ekin, entre las que oh, casualidades de la vida, estaba el hijo del actual portavoz de la izquierda abertzale, pero no tiene nada que ver, no hay nada coyuntural , se detiene por que sí, porque hay cargos e indicios, no es una redada política, y -dice el otro, qué gracioso- que en España hay separación de poderes, así que cuando esta madrugada cincuenta guardiaciviles vinieron a Sarriguren a detener a una persona porque -creo que la acusación es esa- se ocupaba de una página web que de momento sigue activa, la televisión debía de estar por ahí no porque el juez o el delegado del gobierno o alguien les había avisado, sino porque pasaban por ahí, a las cinco de la mañana, para rodar un especial Callejeros ciudades-dormitorio, o algo parecido, qué idiota eres. Y así todo.

En fin, esta es la carta de Jesús Sanz Astigarraga.

Ayer, mientras me sumergí en las profundidades de mi disco duro en busca de una foto, me encontré con una carpeta en la que aparecieron todos estos recuerdos, en general etílico-literarios, y que quiero compartir hoy con ustedes, como si esto fuera un «Hola» o un «Sálvame» underground.

Con Vicente Muñoz y Silvia D. Chica, hará ¿unos diez años?, en una sala muy grande de León, en la que tocó Marea. No estoy muy seguro (los lectores más perspicaces habrán obervado que tanto en esta foto como en las dos siguientes estaba algo achispado) pero creo que Vicente y yo nos vimos las caras por primera vez aquel día, aunque llevábamos tiempo intercambiando material y cartas

Con Juan Kalvellido y mi general José Luis Humanes, dos de mis mejores amigos a los que tengo abandonados y mando achuchones desde aquí, durante una fiesta del PC en Madrid en la que el señor K presentó un libro con sus dibujos. Yo llevo una camiseta que me queda como el culo pero que compré en una comunidad zapatista, en Chiapas, y a la que le tengo mucho cariño. En la foto falta Elvis Pérez, El Cosmonauta eléctrico. Como los cuatro somos un poco ácratas ese día decidimos boicotearles la fiesta a los comunistas y acabar con todas sus reservas de cerveza.

La foto es del Diario de Navarra, creo, lo que sí es seguro es que es del día que presenté mi primer libro (por 1997 o así). Estaba cagado de miedo y me había metido dos martinis para las once de la mañana para que no se me notara. Se me notó, el miedo y que estaba un poco pedico.

Presentando la antología de Vicente Muñoz y Eloy Fernández Porta Golpes, Ficciones de la crueldad social en un local subterráneo muy chulo de Lavapiés, del que no recuerdo el nombre pero que creo que ya no funciona. Con David González, Vicente Muñoz, Manuel Vilas y Oscar Aibar. La foto no es muy buena porque todavía había humo en los bares.

En un Acercando orillas de Baile del sol en Pamplona al que por suerte no vino nadie, con el escritor canario Armando Rivero, que me cayó muy bien, igual que Noemí, con los poetas navarros Isabel Blanco y Alfonso Rodríguez, que conocí ese día y no he vuelto a ver, y con Susana Barragués, a la que envidio como un perro por su beca para escribir en Nueva York y por su columna en el semanario del Grupo Noticias (Todo el mundo tiene una columna ¿por qué yo no tengo una columna?¡Quiero una columna!)

Apoyado en una columna, poco antes de salir para Filipinas,, en 2002 (me fui yo solo, el cuerpo de bomberos a mis espaldas se quedó en Pamplona), para una entrevista que me hizo Javier París, en Diario de Navarra, y en la que yo parecía algo obsesionado con la basura (acababa también de publicar Ciudad Retrete)

Con una acádemica de la lengua, Soledad Puértolas, departiendo de tú a tú (bueno, ella no sé si me hace mucho caso), igual porque todavía no lo era -académica- y yo no me tenía que parar a pensar si empleaba el condicional a la navarra o si me salía del guion, como un truhan. La foto es de Jesús Caso, que me acompañó a varias entrevistas o algo parecido con otros escritores como Rosa Montero, Juan Manuel de Prada, Antonio Skarmeta, Lorenzo Silva, Javier Cercas, Kirmen Uribe, Luis Landero, Julio Llamazares… A casi todos yo les regalaba alguno de mis libros, por si les hacían tilín y lo mencionaban en alguna de sus colaboraciones de los periódicos serios. Me preguntó qué habrá sido de todos esos libros.

Y con un Hemingway de pega y el huracán Carla Badillo la noche que vino con Pepe Pereza a Pamplona y Carla estuvo a punto de ver por primera vez en su vida la nieve. De vez en cuando entro en su blog por si ha escrito ya algo sobre esta etapa on the road en su libro de viajes, aunque me conformo con saber que en su cuaderno azul ¿o era verde? mi nombre está escrito junto a otros escritores a los que Carla ha conocido como Ferlinguetti y con la foto de Bukowski que me regaló y que a su vez a ella se la regaló Neeli Cherkovski, amigo íntimo y biógrafo de Hank.