• Subcribe to Our RSS Feed
Browsing "Blog"

BAR PARÍS

jun 5, 2009   //   by admin   //   Blog  //  5 Comments

Untitled from Aran González-Boza on Vimeo.

Hoy he leído en la contraportada de un periódico local que van a abrir un comedor social en Pamplona, en el bar París de la calle Jarauta; casualidades de la vida, hace unos años empecé una novela (que nunca acabé y que se quedó perdida al fondo de algún cajón) en el que el escenario de fondo era un restaurante de menús económicos, punto de encuentro de vagabundos, prostitutas, locos.. y ese bar, el bar París, en el que a veces me tomaba algunas cervezas en noches de sábados de borracheras impenitentes (de esas que impregnan la ropa con un olor a humo de tabaco solidificado, serrín húmedo y cerveza con tufo a huevo duro), fue uno de los garitos en que me inspiré (era un bar algo desangelado, una pequeña burbuja, en una calle repleta de bares tumultuosos y atronadores, con bebedores solitarios y náufragos de la noche y de la vida en general).
La iniciativa, por lo demás, es encomiable, y parte de la Fundación Gizakia Herritar. En ella participan voluntarios (está abierta a colaboración), sobre todo porque va servir para que cada día unas cuantas personas tengan derecho a algo tan básico como alimentarse dignamente. Como dicen en su web, www.paris365.org, 40.000 personas en Navarra están por debajo del umbral de la pobreza (16.000 de ellas en situación de pobreza extrema); hay que estar muy ciego para no verlo; sin embargo, cuando en ocasiones comento a algunas personas que cada vez es más frecuente ver a gente en Pamplona buscando comida en los contenedores, suelen sorprenderse o incluso negarlo (yo lo veo a menudo en los contenedores que quedan justo tras el ventanal de la oficina en que trabajo, o en los que están a la vuelta de la esquina, al lado de un Caprabo…. Creo que ese es otro de los aspectos importantes de esta iniciativa, que visibiliza una realidad que a menudo se pretende mantener oculta, fiu, fiu, silban algunos, y miran para otro lado, como si esta ciudad fuera Disneylandia.
Quién sabe, quizás aquella novela se queda atorada esperando a que, como sucede tantas veces, la realidad superara la ficción; quizás debiera escribir algo sobre eso, sobre la gente de carne y hueso que va a ese comedor, hablar con ellos, contar sus historias, las de los voluntarios; quizás deba pasarme un día por el bar París.

EL LIBRO PEOR VENDIDO

jun 5, 2009   //   by admin   //   Blog  //  6 Comments

He postulado mi libro La polla más grande del mundo para un debate que se celebrará el próximo jueves, día 11, con el título “El libro peor vendido” en la Feria del libro de Madrid (Pabellón de la Fundación Círculo de lectores). Mis editores de Baile del sol se prestan a leer algo que escribiré estos días, y en donde hablaré de lo listo que me creí eligiendo un título tan horroroso como ese, los malentendidos que me ha provocado, la grimosa foto de la solapa,etc. Os mantendré informados.

VIAJES (1): Poetas Muertos 
(Catálogo estival de personajes parisinos)

jun 2, 2009   //   by admin   //   Blog  //  1 Comment


En ‘La aventura de viajar’, Javier Reverte habla de cómo se convirtió en un escritor de viajes -sin querer-, de los buenos tiempos del oficio de periodista y de algunos géneros en vías de extinción, como la crónica y el reportaje (dice que para escribirlos hoy, una de dos, se debe ser rico o estar dispuesto a vivir entre los más pobres). Yo tampoco había imaginado nunca que escribiría un libro de viajes, como Atrapados en el paraíso -ni mucho menos una guía turística como la que hice sobre La Habana- llegué a todo eso, y a viajar durante algún tiempo gracias a lo que escribía, de modos algo rocambolescos, sin querer. Sí he querido o me habría gustado escribir reportajes y crónicas, pero casi todos los intentos que he hecho han resultado fallidos, en la prensa de hoy efectivamente no hay sitio para mirar desde puntos de vista diferentes o personales, ni importa demasiado cómo cuentes las cosas (bueno, importa que los cuentes cómo quiere el periódico, o sus accionistas, o sus anunciantes, y todos más o menos quieren igual). A veces me han tumbado reportajes con excusas que dan risa y un poco de grima, del tipo “a la gente no le gusta ver esas cosas los domingos mientras desayuna” o “prueba en alguna revista literaria”. Ya no tengo esperanza alguna ni edad de convertirme en reportero (ni en realidad aptitudes, al menos para ser un reportero intrépido, para husmear, soy más bien un mirón, un “flaneur”, alguien que pasa desapercibido -lo que también tiene sus ventajas). No sé, en definitiva, si volveré a escribir alguna vez un libro o un reportaje de viajes -ni si quiero, lo que quiero ahora es ser crítico de televisión o escribir sobre fútbol-, creo que la rueda que me llevaba de un viaje a otro -premios, encargos…- se ha detenido, y si vuelvo a hacerlo será de nuevo de casualidad, pero me gustaría ir dejando aquí el rastro que me puso en ruta durante algún tiempo. La historia es curiosa, y la iré contando a poquitos e introduciendo reportajes, cuentos, textos, de los diferentes viajes.

Todo empezó con estas estampas de abajo, sobre París, que escribí tras una viaje de tres días con mi madre y mi hermana, y que presenté a un concurso literario de El País-Aguilar:

 Poetas Muertos 
(Catálogo estival de personajes parisinos)

Tour Eiffel

El hombre se dispone a ejecutar algo muy importante, vital, una cuestión de supervivencia. De manera que, tras carraspear, sacudirse las pelusas y la caspa de las hombreras de la americana y retorcer el pescuezo a los gallos que se estiran quiquireando en su coronilla, se encamina muy digno, mientras a su alrededor pestañean los flashes de decenas de cámaras fotográficas, a hacer lo que debe hacer. No le cuesta demasiado encontrar en el cubo de la basura un trozo de pan. Y todavía mucho menos devorarlo compulsivamente. Sí, el hombre es un pobre, un pobre parisino, y los flashes fotográficos no le retratan a él sino, a sus espaldas, a la Torre Eiffel, el tótem de la vieja, rica y civilizada Europa.

 

Campos Elíseos

La vieja, rica y civilizada Europa está sentada ahora en un encantador restaurante de los Campos Elíseos. Es una frágil anciana con pelo purpureado de pantén color, gafitas y ropas vaporosas, vestigios de un pasado bohemio pero nada sórdido, con mucho charme. Habla con el camarero con una voz que es como una campanilla. Y además en francés. Él le trae ensalada y jamón de york y “cafeolé”. Cuando termina,nuestra ancianita suelta un eructo espantoso, tan espantoso que el resto de los clientes no nos atrevemos a volvernos, sólo a mirarla de reojo a través de los espejos de la pared, incapaces de creer que de ese cuerpo tan delicado hayan salido dragones con fuego en la boca, perros rabiosos, ristras de ajos y no, no puede ser cierto porque ella continúa allí sentada, tan entrañable. Hace sonar otra vez su campanilla para pedir al camarero un basito de agua, s’il vous plait.

 

Centro Pompidou

S’il vous plait, me dice una chica a la salida del centro de arte moderno Pompidou. Está haciendo una encuesta y me pregunta qué exposiciones he visitado. No he visitado ninguna: hay que pagar y sé que no me van a interesar tanto como para eso. De modo que me hago el sueco, le digo que no entiendo francés, me pregunta si soy italiano y, finalmente, me deshago de ella en español. Me da un poco de vergüenza admitir que no he entrado a ver las obras de Chagall, Matisse, Braque… pero creo que deberían sentir más vergüenza todos esos que han entrado y no han entendido nada, todos los que se rascan la barbilla en un gesto que pretenden interesante cuando únicamente trata de ocultar un bostezo. Afortunadamente, en la plaza que se extiende frente al Pompidou hay caricaturistas, tragafuegos y un grupo de vietnamitas imitando a los Beatles. Uno puede reconciliarse con la cultura dando un paseo entre ellos. Unos metros adelante un chaval que ronda los veinte años, bien alimentado y limpio, pide limosna. Está sentado en el suelo con un libro en las rodillas y lee ensimismado, ajeno a la riada de gente que pasa a su lado. Olé, pienso. Sé que no tiene hambre, que es un subversivo. Lo que en realidad está mendigando es que en las escuelas no nos enseñen las fechas de todas las guerras, sino a entender a Chagall, Matisse, Braque…

 

Montparnasse

…Baudelaire, Ionesco, Duras… Estos artistas, entre otros, están enterrados en el cementerio de Montparnasse, que es uno de los lugares que aparecen señalados en las guías turísticas. Sin embargo, para una visita fugaz a la capital francesa como la mía, es necesario seleccionar los recorridos, y el culto a los difuntos siempre me ha parecido una manera cobarde de enfrentarse al dolor, el amor, Dios y la muerte. Todo lo que nos hace insignificantes y nos condena a la soledad infinita del ser humano, la soledad que provoca el hecho de que ningún otro ser humano sea capaz de desvelarnos estos enigmas. Así que consideré prescindible el peregrinaje a dicho cementerio. Todo cambió cuando supe que, además de los mencionados escritores, en Montparnasse se encontraba enterrado Guy de Maupassant. Eso es otra cosa. Daría todos los besos ensalivados, todos los dulces tragos de licor, los días soleados que almaceno en mi memoria por uno de sus cuentos, tan redondos, tan directos, tan sorprendentes… tan perfectos. Quizás Maupassant, depresivo, suicida crónico, torturado por su incredulidad en el amor y muerto en un manicomio, hizo ese pacto con el diablo. Y quizás lo hizo para toda la eternidad porque, deambulando en busca de su tumba, aparecen ante mis ojos varios personajes de esos con los que al escritor normando se le encogía el corazón y que, a la vez, nutrían sus magistrales relatos. Entre unas cuantas lápidas grabadas con la Estrella de David pulula con el ceño fruncido un siniestro tipejo de cabeza rapada. Sobre un panteón descascarillado, moteado con plastones de musgo y mariquitas, una pareja se acaricia mórbidamente. Y, tan sólo a unos metros del lugar en que permanece enterrado Maupassant, un hombrecillo con una garrafa riega la tierra nerviosa y apresuradamente, como si atesorase el secreto que hace brotar flores de los ojos de las calaveras. La tumba del escritor, igual que la de los demás muertos célebres, es sencilla y pasa casi desapercibida. Pero a diferencia de Cortázar o Sartre, a quienes los visitantes dejan frases, poemas escritos sobre paquetes de tabaco o billetes de metro, sólo dos mensajes de letra agusanada y emborronada por la lluvia reposan sobre los restos de Maupassant. Recuerdo que los Goncourt, que asistieron a su entierro, dejaron constancia de que, durante el mismo, sus amigos habían contado chistes verdes y macabras anécdotas fúnebres. Entonces comprendo que no procede nada solemne sino, en todo caso, frívolo. Algo así como sacar una foto para después largarse. Y eso es lo que hago. No obstante, antes de salir del cementerio de Montparnasse, un gato negro se cruza en mi camino, clava sus ojos en mí y allá al fondo, como escombros hundidos en un charco del infierno, centellea la solución a todos aquellos enigmas: el dolor, el amor, Dios y la muerte. Pero es sólo una milésima de segundo, después el gato da un salto y desaparece tras una tumba sin nombre.

 

Mercado de las pulgas

I

El gato negro, pantera de mentirijillas, demonio enmascarado, bolsa de terciopelo con siete corazones, se mueve sobre la mesa de antigüedades en el Mercado de las Pulgas. A cámara lenta, desliza primero sus patas, las estira prodigiosamente, multiplicando su longitud por tres. Acomoda después la almohadilla en huecos invisibles y su espinazo se curva entonces dulcemente, como una ola muriendo en la playa. Y así avanza, cruza la mesa sin rozar siquiera las regaderas, los quinqués, las figuritas de porcelana que se amontonan desordenadamente sobre ella. El gato negro es arrogante y exhibicionista, podría saltar la mesa, o pasar por debajo, pero prefiere que todos veamos sus movimientos elegantes y precisos. El gato negro es un poeta salvaje.

 

II

Unos metros más allá de los puestos de antigüedades y ropa usada, en una  callejuela que limita el Mercado, hay grupos de hombres que hablan en susurros,  que miran en todas las direcciones con pupilas que parecen pelotitas de goma. Ofrecen radiocasetes con los cables pelados, carteras usadas, relojes y cadenas de oro rotas. Otros hombres con gusanos sanguinolentos en la nariz, con pelos y barbas como arbustos secos, hombres que huelen a sudor, vino y orina, venden ropas apelotonadas y sucias, sillas paticojas, una raqueta sin cordaje… cualquier cosa por el precio de una botella. Un tipo de bigote y tez aceitunada llega con un hatillo, lo extiende en el suelo y aparecen cintas de vídeo con fotos de mujeres desnudas. Llega otro como él, después otro, y después ya son cinco, diez, veinte… Se arremolinan, se empujan, gritan. Enfrente, en la otra acera, a algunos les esperan sus mujeres vestidas con caftanes floreados. Una de ellas lleva la cara cubierta por el chador.

 

Rue Mouffetard

Un joven obrero magrebí riega con una manguera la playa que, sí, está bajo las calles de París. Sobre la arena mojada, arrodillado, un compañero va colocando los adoquines en círculos. Algo más arriba, en la Place de la Contrescarpe, hay un par de viejos alcohólicos, un hombre y una mujer. Ella intenta bailar el cancán sin romperse en pedazos y después pasa la gorra a los turistas que beben cerveza en los cafés o esperan en los restaurantes griegos a que los camareros rellenen sus sandwiches con la carne picada de los enormes y giratorios trozos de vaca asada. El hombre está para menos trotes. Duerme la mona en un sillón polvoriento y desventrado. De repente, parece despertar de un mal sueño, se pone en pie tambaleante, se gira y expulsa los monstruos que pueblan su amago de delirium tremens con una cálida, dorada y prolongada meada. Los turistas sonríen, sacan fotos, alguno incluso aplaude. Lo que en las calles de sus pueblos o ciudades les parecería una marranada les parece bohemio en París.

 

Metro

París. Debo marcharme ya. Soy el único hombre blanco en la estación de metro. Sentada a mi derecha, hay una mujer con un punto rojo en el centro de la frente y dos niños hermosos, como sólo lo son los hindúes. A mi izquierda, un anciano negro da cabezadas y, de pie, una pareja de japoneses consulta un plano. Hay turistas con planos en todas las esquinas de todas las calles de París. Resulta difícil oír hablar en francés allá arriba. Los parisinos parecen haber huido del verano en la gran urbe hacia las playas. Abajo, en el metro, es más fácil, aunque siempre es un francés con acentos de colores. Como el de los camareros árabes, rumanos o italianos. O el de las chicas de la limpieza y el de los basureros negros. También son negros los cientos de emigrantes sin papeles que permanecen encerrados, varios de ellos en huelga de hambre, en la Iglesia de Saint Bernard, que está en un barrio que no aparece en los recorridos turísticos. La playa, para todos ellos, está debajo de los adoquines de París, capital de la vieja, rica y civilizada Europa.

DE CAZA

jun 1, 2009   //   by admin   //   Blog  //  1 Comment

Me aburro en la librerías, en las de novedades y en las de viejo, en las ferias del libro… Siempre oigo a los escritores que se tiran horas rebuscando, pero yo no tengo paciencia y me pongo muy nervioso también, me pasa lo mismo en los bufets. He encontrado libros a veces a los que les tengo mucho aprecio en esos lugares, sí, pero ha sido como si estuvieran esperando, han saltado a mis manos sin que yo me esforzara demasiado. Hoy me he paseado por la feria del libro de Pamplona, tipi-tapa, una cosa rápida, muchos hombres que no amaban a las mujeres y casas en Francia, no he visto ningún ejemplar mío ni de amigos míos. Después he bajado hasta una librería de viejo que hay en la calle San Agustín y del cajón que había en la entrada, me he llevado estos cuatro libros de arriba por 2 euros. Modiano, Malaparte, Fernández Florez y La jungla de asfalto. Creo que es una buena caza. Los dejo en la pila de pendientes, por debajo de Ángeles en mis cojones, de José Luis Moreno-Ruiz, uno de viajes de Reverte (Javier, por favor) y algún otro para releer, como La cámara de niebla, de Alfonso Xen Rabanal (que presenta el viernes en Bilbao -y todo el que ande por allí que vaya que descubrirá a un gran autor-)…

El primer cuento de Malen

jun 1, 2009   //   by admin   //   Blog  //  1 Comment

Hoy he leido en el blog de David González sus andanzas con su sobrinita; al final de su post decía que todos su poemas no valen nada comparados con lo que puede ser el poema más hermoso del mundo: tener un hijo. Un poema que él dice, no podrá escribir. Yo no creo que siempre sea así, y más en su caso, que ha escrito poemas memorables y emocionantes, y también que hay niños que efectivamente acaban convirtiéndose de adultos en lo que coloquialmente se conoce -en su sentido chungo-como “un poema”, pero yo no he podido evitar acordarme de mis dos niños, y ya que en la entrada anterior me he puesto familiar, aprovecho y los saco aquí.

Este es el primer cuento que ha escrito Malen, con solo ocho meses, tecleando en el ordenador:

B c v r <>BB Bzz n

No me negarán que es una genia. Ni que no se publican por ahí balbuceos semejantes. Bueno, solo era un excusa para colgar la foto con mi libro (una mierda de foto, como que la hice yo, en la que no se ven los ojos tan bonitos que tiene), emulando a otra de Hugo, mi otro poema, en actitud parecida, que ya publiqué hace unos días. Ahora, me limpio las babas y a otra cosa, mariposa.

Páginas:«1...203204205206207208209...218»
ga('create', 'UA-55942951-1', 'auto'); ga('send', 'pageview');