—En este pueblo solo hay sitio para un negro— escupió Gorka Iruretagoiena, el concejal de festejos, mientras sobre su cabeza la ETB2 echaba una de vaqueros.
Pero nadie en el bar se rió, a pesar de lo ridículo de la situación: Iruretagoiena iba disfrazado de Baltasar, el rey mago; algunas gotas del octavo pacharán que se atizaba esa tarde le resbalaban por la barbilla, borrando la pintura negra de su cara; y sobre todo, había dirigido sus desafiantes palabras a Amadú, un senegalés que trabajaba como arrantzale en uno de los barcos del puerto, y que también estaba disfrazado de rey mago.
—Pues como negro, yo soy más negro que el copón —contestó Amadú, en un perfecto euskera, y, después de atizarse de un trago una lata de Aquarius y dejarla bruscamente sobre la barra, añadió, encañonando con la mirada al concejal: — O sea, que igual el que sobra aquí eres tú.
El humo de su cigarrillo humeó en la boca igual que el cañón de un revólver recién disparado y un silencio denso y circulante como la sangre se hizo en el bar. Solo se escuchaba temblar la esquina de un poster del Atlethic, pegado en la pared y agitado repentinamente por una corriente de aire de galerna, que se había filtrado por debajo de la puerta.
—Anda la hostia, lo que faltaba por oír—comenzó a gesticular el concejal, e intentó arrastrar con las aspas de sus brazos a alguno de los txikiteros y de quienes jugaban al mus, pero nadie le siguió el aire esta vez.
Iruretagoiena, además del concejal de festejos, es decir, quien organizaba la cabalgata de reyes cada año (reservándose para él el papel estelar), era el patrón de la cofradía de pescadores. Un hombre acostumbrado a mandar y a ser obedecido. Amadú, por su parte, era un joven rebelde y orgulloso. No había venido desde tan lejos para dejarse pisar por nadie. La historia de siempre. Hombres que quieren progresar y hombres que quieren conservar lo que tienen. Y alrededor, hombres que miran la pelea y tal vez desean que por una vez gane el menos fuerte, pero no dicen nada, por temor a llevarse algún golpe (…)
De «La tristeza de las tiendas de pelucas» (Patxi Irurzun) Pamiela, 2103.
http://www.pamiela.com/es/literatura/narrativa/la-tristeza-de-las-tiendas-de-pelucas-detail
El viernes 20 de diciembre presentamos en la Sala de Cámara del Baluarte de Iruña el libro «Imagina cuántas palabras», en el que he participado con un relato titulado «Última carta a Raticulín» y también reclutando a algunos de los autores. Por allí estuvieron Carolina Martínez y Clemente Bernard, los dos culpables de este magnífico proyecto, y además los escritores Federico de los Ríos, Emilio Silva, Felipe Zapico y Eduardo Nieto (que tiene 11 años). Y además, Kutxi, El Drogas y Ángel Petisme, que tocaron varias canciones. RTVE se ha hecho eco de la presentación en este reportaje (a partir del minuto 10:30)
http://www.rtve.es/alacarta/videos/telenavarra/telenavarra-26-12-2013/2264026/
Ana Oliveira escribió este artículo en Diario de Noticias:
http://m.noticiasdenavarra.com/2013/12/21/ocio-y-cultura/cultura/50-palabras-50-imagenes-50-autores
La cosa en «La esquina del zorro» empezó mal, debió ser culpa del vino, y vino la policía y la ambulancia, pero que no, que era para unos que había al lado que se habían caído de la moto o algo, el ajoarriero no tuvo nada que ver, no intoxiqué a nadie. Por ahí andaban Esteban Gutiérrez, Anuska Grandal, Gsus Bonilla, Jorge Desacorde, Bego Loza… Menuda noche vallekana que nos cascamos
Y al día siguiente, ya se sabe, noches alegres… Con la peor resaca de los últimos tiempos a defender la criatura en ‘Vergüenza ajena», que es lo que debimos dar, más vale que vino Luter y se cantó unas cuantas canciones que nos dejaron a todos levitando. Allí conocí por fin después de veinte años de fanzines, cartas, emails, a mi gran compañero y admirado David Benedicte, al que atufé con el perfume de los perdedores, perdona, hermano. Y por allí estuvieron también Pablo Mazo, de Salto de Página, José Casillas, de Drakul editorial, mi general José Luis Humanes y su rubia... Seguro que me olvido a alguien. Después nos fuimos a comer y a mí no me entró nada y luego a por el segundo asalto.
En Atticus Finch, por la tarde, Gsus Bonilla tripitió y leyó magistralmente mi ya legendario cuento de El vértigo de Spiderman. Vi después de muchos años y como si no hubiera pasado nada a Elvis Pérez, conocí por fin in person a Miguel Ángel Mala, no falló Paloma Negra… Entré en el peor momento de la resaca y se me pasó todo de repente. Muchas gracias a todos por acompañarme, por arroparme, y cuidarme (en especial a Bego y Jorge que me pusieron mantel, cama con gatos y buga, y a Esteban y Gsus por presentarme y tratarme tan bien), perdón por estar tan viejuno y desentrenado para la noche, pero fue un inolvidable fin de semana.
